Ella

Cuenta la leyenda que, cierta vez, desde un auditorio lleno alguien le disparó a Borges: "¿Para qué sirve la poesía?". Apostaría que hubo un silencio doloso, casi juguetón, antes de la respuesta inapelable: "¿Y para qué sirven los amaneceres? ¿Para qué sirve el aroma del café?":

Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,
delirante y exacta, álgebra y fuego.
Cuando nadie la espera, coronada de escarcha
baja tarareando con pies maravillosos
por entre los helechos. Muchos enamorados
consagraron su vida a llamarla, elevaron
laboriosos palacios para ella
y no condescendió ni a una mirada.
No sirve para nada y son millones
los que viven por ella. Cuando piensas
que prefiere los locos y vagabundos, pasa
del brazo de un ministro o Mr. Eliot.
Es papeles manchados de tinta y es el mundo
con hogueras y robles, despedidas, los Andes,
la luna azul y Concha Valladares. Su rostro
constantemente cambia, inconstante. Y no cambia.
Bécquer la confundió con el Amor
y es una forma de no ser feliz.


(Miguel D´Ors)