tag:blogger.com,1999:blog-87592969195355855882024-03-12T20:19:18.965-03:00Jardin de BolsilloMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.comBlogger392125tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-50950563830477479982014-07-29T16:30:00.003-03:002014-07-29T16:30:53.664-03:00Isla Soledad
Nos casamos jovencitos. Sin pensarlo mucho.
Casi como jugando. Cosas de chicos, podrá pensar usted, oficial. Él tenía
diecisiete, yo uno menos. Se imaginará mis padres, la mamá de él… Pero al final
terminaron firmando los permisos. Yo estaba muy enamorada, ¿sabe? A pesar del
peinado ridículo y los zapatos gastados que no cambiaba nunca. Ahora que lo
pienso, quizás eran esas cosasMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-26245734663259395512014-06-17T19:40:00.003-03:002014-06-17T19:40:50.062-03:00Despertar
Ocho meses afuera. Una hibernación, de hecho, recordando lo dicho antes.
Durante esas treinta y dos semanas, además de los absorbentes quehaceres del oficio de escritor (una novela de casi 400 páginas), dediqué reflexión a este abandonado espacio. La culpa, claro. Y advertí que el anterior paradigma se había agotado. Sopesé entonces la clausura con o sin anuncio; también el abandono sin másMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-41740460788697464322013-10-29T00:52:00.000-03:002013-10-29T00:52:55.245-03:00Vuelta y vuelta
Volví.
Luego de un inédito paréntesis. Una hibernación, casi. Tuvo que transcurrir el invierno, literalmente, entre intemperies varias.
Ha sido un tiempo de letargos y convulsiones. De comienzos, y de finales.
Inevitable, felizmente también, de lectura y escritura. Del ostracismo me traje una novela bastante imperfecta y varios libros inolvidables en el haber.
De loMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-73415399950504634092013-05-30T02:28:00.000-03:002013-05-30T02:39:22.603-03:00Visita, aclaración y gracias
Quería contarte que ayer tuve la oportunidad de compartir un grato momento con los chicos de la escuela primaria Nº 19, aquí en Cipolletti. Hablamos de libros, de la escritura y sus gajes, de la lectura y sus hechizos. En estos tiempos de posmodernidad, zapping y pantallitas rutilantes, resulta impagable apreciar el interés de un chico cuando le hablan de leer, de literatura, Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-9462938375341216412013-05-22T20:16:00.002-03:002013-05-22T20:16:56.903-03:00VolverMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-58046899222037476582013-04-10T18:54:00.000-03:002013-04-10T18:54:00.043-03:00Vocales para...
Foto: David Galstyan
La que duerme ahí, la sagrada,
la que me besa y me adivina,
la translúcida, la vibrante,
la loca
de amor, la cítara
alta:
tú,
nadie
sino flexiblemente
tú,
la alta,
en el aire alto
del aceite
original
de la Especie:
tú,
la que
hila
en la velocidad
ciega
del sol:
tú,
la
elegancia
de tu presencia
natural
tan próxima
mi vertiente
de diamante, mi
Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-37752266427734393662013-03-24T17:47:00.000-03:002013-03-24T17:50:04.563-03:00De golpe
Ahora escribo pájaros.
No los veo venir,
no los elijo,
de golpe están ahí,
son esto,
una bandada de
palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de
la página,
chirriando,
picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que
darles, solamente
dejándolos venir.
Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
(Julio Cortázar) Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-11828184964961660502013-02-09T18:17:00.001-03:002013-02-09T18:17:37.465-03:00Destino
"¿Cómo llamar a un momento que dura menos de un momento pero va a cambiar una vida? Fatum es fatuo. Destino es cuando una fuerza irresistible tropieza con el objeto inmóvil que eres."
(Guillermo Cabrera Infante)Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-50106021078723591792012-12-24T18:13:00.001-03:002012-12-24T18:13:13.917-03:00Natividad
Cualquiera sea la profesión de fe, que este día sea propicio para el reencuentro y el abrazo sincero. Ése es mi deseo, y te lo hago llegar con mi agradecimiento por tu compañía, tu presencia que es el sentido esencial de mi Jardín.
Y, como siempre, mi regalo al pie del árbol es aquel precioso cuento de Oscar Wilde. Nunca será inerme una relectura. Vuelve Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-33191593801346393492012-12-21T18:34:00.001-03:002012-12-21T19:23:45.277-03:00Aunque es de noche
(Foto: Sasha Nikitin)
No importaron las capuchas ni las palizas, los interrogatorios inenarrables. Hincada en las mazmorras de las que pronto sacarían su cuerpo magullado para desecharlo en los infinitos osarios del régimen, serenos sus labios rotos, opuso a los verdugos su credo, su fe. La invencible trascendencia -como nube, alondra, garúa- que ellos nunca Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-59462282702113925332012-12-13T18:00:00.000-03:002012-12-13T18:00:31.863-03:00Crónicas de otro mundo
(Foto: Sophie Fontaine)
Los inicios en el oficio de escritor suelen radicar en hechos mínimos. Incluso pueden obedecer a cierta atmósfera, subespecies de la inercia, accidentes variopintos. Los reconocemos luego, algún día, a la hora de las improbables glorias, el insomnio, la invulnerable página en blanco.
Creo que en esto de encontrar el destino nadie Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-40436720995837933412012-12-06T00:34:00.004-03:002012-12-06T00:34:43.889-03:00La luna hasta tu cama
(Foto: Mukti Echwantono)
Me gusta pensar que la poesía le fue impuesta con el nombre. La bautizaron Paloma. Que es como decir relámpago, otoño en las plazas, campanarios a la noche. O decir cielo, frágil voltereta de hojarascas y migajas, abismo que gotea desde las puntas de la cruz, donde el fuego de las manos rodea la cabeza de&Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-85586738234279609852012-11-29T00:36:00.004-03:002012-11-29T16:17:23.612-03:00Génesis
(foto: Amelia Oakley)
El comienzo.
Amanece sobre el Jardín todavía húmedo por el llanto secreto de la noche.
Entonces mojada, naranja, dormida: ella. Los ojos apenas cerrados. El metódico siseo de la respiración. Los espasmos, subrepticios, nacidos en sueños que no se pueden confesar. En definitiva, ajena: a los dedos de él que despacio, despacio,&Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-42130920972721557272012-11-22T20:45:00.003-03:002012-11-22T21:06:12.331-03:00La lección al maestro
(foto: Jean Francois)
Philip Roth dijo basta. Lo dijo hace un mes; explotó ahora. No escribe más. Tajante, irreversible:"Decidí que estaba terminado con la ficción. Ya no la quiero leer, no la quiero escribir y ni siquiera quiero hablar de ella". Bien podría ser su epitafio.
Desde que cundió la novedad el hombre ha deambulado como una momia cinematográfica porMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-89514738037835105142012-11-15T00:10:00.005-03:002012-11-15T00:10:39.844-03:00Charanga
(foto: Lee Jeffries)
Otro ilustre morador de nuestro panteón de olvidados (a estas Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-34151838860735193672012-10-30T00:20:00.001-03:002012-10-30T00:20:15.990-03:00El eterno retorno
Alegre desaparición de la estepa bajo los pies cansados. Otro intersticio trenzado de ardores y errancia que culmina y, por ende, de una idiosincracia sobre la que ya no sirve abundar.
Entretanto, los libros dieron cobijo. Como, por y para siempre. Pasó la novena Feria del Libro de la ciudad, en tren de remontar luego de las dos o tres debacles de hace no Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-88332606151260841002012-09-28T01:05:00.003-03:002012-09-28T01:05:53.410-03:00Un viejo vicio
"Era un tipo curioso. Escribía en los márgenes de los libros. Por suerte yo nunca le presté uno. ¿Por qué? Porque no me gusta que escriban sobre mis libros. Y hacía algo todavía más chocante que escribir en los márgenes. Probablemente no me lo crean, pero se duchaba con un libro. Lo juro. Leía en la ducha. ¿Que cómo lo sé? Es muy fácil. Casi todos sus libros estaban mojados. Al principio yoMatíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-87366854724990164412012-09-20T23:07:00.001-03:002012-09-20T23:07:25.071-03:00Lejano Oriente
"La esvástica es una perfecta muestra de lo que pasa cuando los occidentales importan elementos orientales. Fijate que les dimos la esvástica y qué nos devolvieron, el nazismo. Y así con todo: les dimos la pólvora y nos devolvieron la guerra, les dimos el papel y nos devolvieron la deforestación del Amazonas, les dimos la pintura fosforescente y nos devolvieron el graffiti, les dimos el Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-57962768341711111092012-09-13T00:41:00.001-03:002012-09-13T00:44:39.660-03:00Volvió una noche
Y no lo esperaban, parafraseando al tango. Evidentemente hubo un paréntesis, estepario, de arena hostil que se arrellana en los tajos implícitos. Pero, siempre, cada vez, la sorpresa de un respiradero eventual, la punzada blanca de un charco donde relampaguean la tarde, la luna hecha pedazos. Versos, párrafos, corales donde sangrar alegremente, la sonrisa Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-9956710954860226382012-07-30T19:05:00.000-03:002012-07-30T19:06:14.587-03:00Todavía
la escarcha unánime, el mediodía exangüe -su sangre blancuzca goteando en la cara-, la desazón de las brújulas y los pies rajados.
¿y qué con este acero en las tripas? pregunté. ¿Y qué con el niño interior perdido en el bosque?
Nada. Cerrar los ojos. Shhh. Porque de una grieta germinará el trino, se inmiscuirá su tibieza necesaria:
Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-26598798368508212012012-07-22T18:19:00.001-03:002012-07-22T18:20:33.791-03:00Cenizas
“Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna.”
(Alejandra Pizarnik)Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-2010089041159512292012-07-16T20:26:00.002-03:002012-07-16T20:26:38.995-03:00Díptico
Podría ser el lamento de la hierba requemada bajo los pies.
El latido de un cuerpo que se escurre.
Las volteretas tristes de esa ceniza -nostalgia de pétalos, de ayer en colores- en el viento.
"No hay luz sino estupor de luzen este jardín abrasadode frío y lenta escarcha dondealguien cuya sombra te evocaremueve sin prisa la tierray deja en los surcos un hilode luz fría donde mis Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-19539277518814620632012-07-07T18:44:00.001-03:002012-07-07T18:52:25.681-03:00Valfierno
La fría crónica policial, entre las miles de conjeturas ensayadas en el momento (1911: acá, postrimerías del Centenario de una Argentina a la que creían, y se creía a sí misma, potencia mundial) sólo pudo hablar en concreto del robo de la Gioconda, sustraída sin ruidos del seno del Louvre para desatar la histeria de las policías europeas en general y francesa en particular.
Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-72773427213960586982012-06-27T01:12:00.002-03:002012-06-27T01:14:37.195-03:00Y no sabrán
Primero, y como verás, hay algunos cambios, sutiles y no tanto.
Después, me tomo el atrevimiento de compartir el milagro contenido en estos versos:
un día alguienvendrá y me diráque has muertoy yoromperé todos los espejosy astillaré mis ojospara poder vertey te leeré poemas enla noche oscura de silencio
(encontrarán un día mis palabras
y no sabrán quién fui)
(de Rayuela, Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-51175956527024310002012-06-21T00:59:00.000-03:002012-06-21T01:00:57.621-03:00El niño interior
Ayer encallé con esto: "(Borges) cuenta que Swift describe a unos conversadores que, en lugar de cansar sus gargantas hablando, llevan unos sacos con figuritas y para decir caballo extraen del saco la figura de un caballo y la muestran. Cuenta también que hoy iba en el subterráneo y un chico preguntó: "¿Cuánto falta para Palermo?". Repitió: "¿Cuánto falta?" y después, riéndose:"¿Cuánto Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6