Malabarista

De regreso, antes de que nos tape la maleza.

Esta vez te invito a un autor de nuestros pagos, poeta él. Dice Horacio García en el documento y en la tapa de Malabares (Hominis dubitae), su primer libro: bandada, ráfaga, donde se autopresenta así:

“Horacio García nació en Capital Federal; abril del ’63. Luego de varios desencuentros, entendió que abrigarse en el anonimato sureño aliviaría sus dudas. Veinticinco años sobreviviendo en un esponjoso y nefasto sistema lo convencieron de que estaba equivocado.
Jamás participó de concursos literarios: ninguna medalla o cucarda iluminan su pecho; nunca fue amigo de los encuentros, congresos, talleres, seminarios o charlas invocadas en nombre de la literatura; no hay en su haber diploma alguno que colgar en la pared.
Nunca recurrió a la experiencia lisérgica, mística, mágica, hipnótica, religiosa, política o social para elaborar sus escritos; dice que sólo mira alrededor y escribe para que el dolor lo deje en paz; se autodefine egoísta.
Su primer libro fue editado por la infatigable insistencia de aquellos que conocen sus textos; por tanto, él asegura que se desprende de lo que dijo, o de lo que no dijo.
Dice que les manda un afectuoso saludo.
Por mi parte, nada más.”

Todo lo anterior hace inevitable algún fulgor:

Nunca ha sido un juego este riesgo de nombrarte.

Aprender a mirarme en el rostro de esa voluntad

que por insistir en alejarme

me acerca más.

Nunca estoy demasiado lejos ni demasiado cerca.

Manotazos al aire;

y las bocas un rumor, un viento de nada.

Cada vez

recuerdo

calculo el salto:

mido la distancia tomo carrera cierro los ojos abro la boca.

Me lanzo.

Y

Cada vez

recuerdo

que salto hacia vos

caigo en tu costado.

Quizás sea por insistir en jugar

a este riesgo de nombrarte.

("Correr el riesgo")