tag:blogger.com,1999:blog-87592969195355855882012-01-31T19:58:14.874-03:00Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.comBlogger3471100tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-13335790280499917002012-01-29T18:39:00.000-03:002012-01-29T18:39:50.655-03:00

Quince años ya. La cifra otrora emblemática para las señoritas (hoy bastante desvirtuada, entre inverosímiles implantes mamarios y la posmodernísima labilidad de tantos, demasiados progenitores). Disgresiones de cuasi mal gusto aparte, es el decimoquinto aniversario de la muerte temprana de Osvaldo Soriano. Esperablemente, hoy relampaguearán innumerables artículos, reseñas, opúsculos, que

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-76182338247423060372012-01-24T23:19:00.000-03:002012-01-24T23:19:51.088-03:00

En 1937 empezó un intercambio de cartas por entonces intrascendente para las masas. De un lado, el celebrado crítico y plástico Julio Payró; del otro un joven escritor uruguayo, inédito, aún ignoto pero evidentemente predestinado desde siempre para la magia y la Historia: un tal Juan Carlos Onetti. En algún punto entre las dos décadas que duró la correspondencia, entreveradas en una carta,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-38599827386874159892012-01-17T18:32:00.000-03:002012-01-17T18:32:03.743-03:00

Fugaz reaparición por este Jardín, maltrecho por la ausencia. Hubo un retiro espiritual, anhelo y necesidad de largo aliento, que resultó de feliz interín y consumación merced a una muy dulce compañía. También, todo hay que decirlo, conspiraron para esta ausencia ciertos desperfectos técnicos que recién hoy fueron reparados. Entonces esta breve visita -es vacaciones pero el tiempo también me

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-77474280923302771972011-12-31T19:02:00.000-03:002011-12-31T19:02:08.140-03:00

En horas nomás sucederá el paso de un año a otro. De un ciclo a otro. Quiero -necesito, mejor dicho, considerando la hora- ser breve. Lo primero y fundamental es agradecerte por tus comentarios, tus palabras, tu aliento, por tu lectura silenciosa y atenta, a lo mejor emocionada. Por tu sola presencia, que es la que da sentido a todo esto.   Acto seguido, mis deseos: que tengas una conclusión

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-86940682447852656262011-12-24T02:09:00.001-03:002011-12-24T02:14:01.709-03:00

Un año atrás lamentaba las carencias temporales que infestaban de malezas los canteros de este Jardín. Hoy, bajo la sombra irregular de las mismas especies invasoras, esas que se nutren del abandono y la ausencia, cosquillea la tentación de exteriorizar -otra, enésima vez- los mismos remordimientos. Pero ahora solo quiero repetir los buenos deseos de aquella vez. Es cierto: en los últimos

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-71239471173823686572011-12-13T00:26:00.001-03:002011-12-13T00:26:35.539-03:00

Han izado el amor. Lo están clavando coronado de ortigas y de cardos. Le han cortado las manos, han echado sal y azufre en sus pálidos muñones. Ah, mi joven amado, el tiempo es breve. Suenan ya las trompetas e iracunda la luna enrojecida afrenta al cielo. Déjame acariciar tu frente ardida en sueños, contemplar para siempre tus párpados violeta. Deja que desanude mi deseo, que coloque la

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-27457210912225433432011-12-04T19:41:00.001-03:002011-12-04T19:51:46.839-03:00

Postrimerías de la Segunda Guerra. Una división del ejército norteamericano desembarca en Anopopei, otra de las islas que conforman el rompecabezas del Pacífico Sur. Con forma de ocarina, infestada de jungla impenetrable, es apenas un peldaño más en la escalera hacia Japón. Nada parece importar aparte de poner las botas en ese Oriente misterioso, limpiarse las suelas en los delicados

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-16434771701479289102011-11-27T17:06:00.000-03:002011-11-27T17:06:02.127-03:00

Otro rústico fósil, cristalizado con sus coágulos en el bajo vientre del tiempo: Persigo tus pasos en la nieve, en las dunas, allá donde tu perfume es mariposa pintada de arcoiris. Busco tus ojos en la noche muda, en el hielo cruel de nuestros santuarios, allá donde cantan las sirenas. Luminosas, cristalinas, venenosas; como nuestros recuerdos

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-114127055387726832011-11-21T23:08:00.000-03:002011-11-21T23:08:30.790-03:00

Las horas por el escurridero, tenaces, inmutables, mientras se amontonan los tropiezos de la búsqueda -el viejo poema o el nuevo verso- por los desvanes, los areneros, las madrugadas, los intersticios agrestes de las tumbas. Entonces, siempre, de golpe, algún coral inesperado nos retiene, ardiendo, blanco; los hilos de sangre arrancados por la marea, los párpados a medias, el ronroneo del sol

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-41335166267233891612011-11-15T01:06:00.000-03:002011-11-15T01:06:22.902-03:00

He ahí el dilema. Emparentado con el interrogante ya ineludible. ¿Donde están mis poemas? Antes de aventurar una respuesta, viene la aclaración consabida y acostumbrada para estos trances. Será evidente a estas alturas, calculo, pero aún así confieso que no fui, ni soy, ni seré poeta. Y lo asumo sereno, desprovisto de cálculos, especulaciones, intentonas de acarrear condescendencia o las

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-67839837553510785282011-11-04T01:00:00.001-03:002011-11-04T01:02:09.397-03:00

Tiempos de misteriosa, inexplicable, desesperante falta de tiempos. Y en el interín del caos y los gruñidos de las rajaduras, un impulso de esos irrefrenables brota como una luz entre las rendijas. Una sed: volver a algunas páginas. Ciertas páginas. Y sumergirse en su frescura clara, casi de deshielo; y rendirles el cuerpo roto a su cauce para que se lo lleve como un secreto, dibujando

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-13863965214628252102011-10-24T23:01:00.000-03:002011-10-24T23:01:24.420-03:00

Un variadito, antes de pasar a otros temas. Primeramente: Mañana martes 25, de 18 a 19 horas (tirando a 18:30), asistiré a un convite: "Cita con los escritores", envío que sale por la radio Comunidad Enrique Angelelli, 105.7 en el dial de Neuquén y alrededores. Desde ya las mil gracias por la gentileza a su conductora, Ligia Balbuena. Pasemos a una gema furtiva: El páramo, de Pedro Orgambide

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-62095880383370473182011-10-14T01:36:00.000-03:002011-10-14T01:36:48.195-03:00

Los opuestos suelen rozarse. Acá, quizás, pueda ensayarse un raspón entre continentes antagónicos. Uno, Nobel de Literatura en 1951 (si mal no recuerdo la fecha), orfebre de una forma nueva, particularísima amalgama entre milagros propios y recursos absorbidos de distintos vergeles (por caso, el flujo de conciencia, boceteado por Joyce y Proust), los cuales se encargó de perfeccionar; del otro,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-39269075988386941552011-10-07T01:09:00.001-03:002011-10-07T01:10:51.143-03:00

Canciones ásperas de hamacas solas, mecidas por nadie. Fotos envenenadas de otoño supurando extravíos, ausencias, ayer. Sábanas heladas todavía -siempre- guareciendo el hueco, esa forma imprescriptible, lluviosa, empecinada en lastimar. Ruidos, opalescencias, roces: De todos los que vi (se sucedían fatalmente), de todos los que vi, todos aquellos que solicitaron -de quienes yo solicité-

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-14048107399612723992011-09-24T17:14:00.002-03:002011-09-24T17:19:00.681-03:00

"(...) Me acuerdo. Hace un año. Era un sábado, a las dos de la madrugada. Recuerdo que estaba triste y entré en un prostíbulo. La sala llena de gente que esperaba turno. De pronto la puerta del dormitorio se abrió apareciendo la mujer... imagínese usted... una carita redonda de chica de dieciséis años... ojos celestes y una sonrisa de colegiala. Estaba envuelta en un tapado verde y era más

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-66444269619481747632011-09-20T22:20:00.000-03:002011-09-20T22:20:43.151-03:00

Debe tener origen glandular la humana manía de los límites, los bordes, las fronteras. De la mano vienen las rejas, los fosos, la indiferencia. Mirando por entre los ligustros fronterizos, diré poco: buena feria del Libro, empezó a restaurar la tierra quemada que dejó la edición anterior. Algo más allá, este sábado al mediodía estaré en el programa de Martha Palou, que sale por FM Creciendo (

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-81967359555366297002011-09-13T23:16:00.001-03:002011-09-13T23:21:45.892-03:00

Ya está en curso la octava Feria del Libro de Cipolletti. La cita ahora es en la esquina de Fernández Oro y 25 de Mayo, en horas de la tarde. Creo que abre a las 14 horas, y se extiende hasta las diez de la noche más o menos (los fines de semana cerrará tipo once). La entrada es gratuita. Hay tiempo hasta este domingo 18 de septiembre. Más allá de algunas intromisiones políticas reñidas con

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-17748385471373747402011-09-11T03:11:00.003-03:002011-09-11T03:24:58.195-03:00

Suscintamente, pero no tanto. En esta dinámica de lo impensado, quemazón de planes, porque sí es que se impuso este momento para poner freno a la maleza. Prometí abundar en la presentación del otro día. Realmente salió luminosa, sólida, electricidad pura. Los presentes creo que podrían coincidir con los adjetivos, y no es mera bravata. En algunos momentos de la charla, miraba de reojo y los

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-937819778233948632011-09-05T00:27:00.000-03:002011-09-05T00:27:45.174-03:00

Sólo para comentar, brevemente por apremio horario, que ya pasada la presentación del libro (que, por cierto, salió muy muy bonita) y, por consiguiente el vértigo preparatorio también, normalizaré en el corto plazo mi presencia en este Jardín, postergado por tanto ir y venir. Muy pronto contestaré los comentarios pendientes, además de contar con más detalle lo sucedido. Este fin de semana no

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-4774631493720920682011-09-02T02:23:00.000-03:002011-09-02T02:23:06.436-03:00

Horas nada más. Se acerca la hora de la verdad. Aún quedan detalles por afinar, por lo que seré más breve que nunca. Ayer salieron dos notas, una en el diario Río Negro y otra en La Mañana de Cipolletti. Hace unos días también salí al aire por AM La Carretera (de Allen, Río Negro). Agradezco infinitamente a Nancy (de la radio), Juan Cruz (del Río Negro), y a todo el equipo de estos tres

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-61500125710168189852011-09-01T00:44:00.000-03:002011-09-01T00:44:10.922-03:00

Varios, luego de esta larga e inédita ausencia. Justificada, claro: mañana viernes 2 es la presentación de Yo el pájaro y el cielo. Sólo aquel que presenta un libro (y sus afectos cercanos que pujan en los remos vecinos) saben lo que cuesta preparar esa gloriosa media horita. En tiempo y en energías. Pero vale absolutamente la pena. En la entrada anterior marré la altura de la calle. No es al

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-68289800343125717142011-08-15T22:20:00.002-03:002011-08-15T22:22:38.801-03:00

Final para el juego de las escondidas. Diré entonces que las tres entradas anteriores conforman el primer capítulo de mi novela Yo el pájaro y el cielo. Como ya comenté alguna vez, se hizo libro luego de obtener el primer premio en el concurso convocado por el Fondo Editorial Rionegrino en el año 2009, instancia en la que actuaron como jurados el editor Gastón Gallo, José Amícola (catedrático

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-66383163125600313132011-08-12T21:24:00.000-03:002011-08-12T21:24:33.579-03:00

(viene de la entrada anterior) "El altímetro disminuye y los latidos arrecian. La excitación de la batalla inminente se impone en las entrañas. Con los dedos acaricio el disparador de las ametralladoras, que está en la misma palanca de mando, lo paladeo a conciencia. Por lo menos uno de ellos tiene que ser mío, me repito una y otra vez mientras los puntos negros van definiendo sus formas.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-57011537011260731262011-08-10T23:38:00.001-03:002011-08-10T23:41:27.118-03:00

 (viene de la entrada anterior) " Entonces me sacudió un sobresalto. Más oscuridad; el cuerpo lejano, como flotando en agua espesa. Tenía algo en la cabeza. Vendas, vueltas y vueltas. Muy cerca alguien habló: - Manfred, de verdad nos alegra mucho tenerte de vuelta con nosotros. La voz madura, serena, con ese tono que tranquiliza… y sonaba familiar… Enseguida la misma voz continuó: -

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-43141750992169399622011-08-07T18:30:00.002-03:002011-08-07T18:33:39.795-03:00

 "Estoy muerto. Oscuridad. De golpe el mundo blanco la nieve quema en la piel y en los ojos. Una voz distante ardiente muy blanca y entonces la explosión y la mancha roja, como de mujer, crece muy roja en la nieve doctor, doctor, rojo el avión en las nubes. Oscuridad. Está cerca, puedo sentirlo tiene miedo no hay escape, doctor venga por favor allá está, abajo a la izquierda por detrás y desde

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-21172859294733760672011-08-01T22:28:00.000-03:002011-08-01T22:28:23.993-03:00

... que ahora sí. Luego de tantos amagues y vacilaciones, finalmente los planetas se van alineando. Esta vez, un pie ya pasó la línea de no retorno. La mitad del otro también. Falta confirmar fecha exacta y lugar preciso, entre otros asuntos, claro está. Pero sí: hay un plan, un deseo, una intención de...

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-13935217146659701052011-07-29T00:00:00.001-03:002011-07-29T00:14:52.977-03:00

Nadie lo vio llegar, y mucho menos Morgan, que estaba de espaldas en ese momento asegu­rando dos bolsas de semilla junto al asiento del carro. Pero lo cierto es que estaba ahí, montado en ese bayo encerado, sin gestos, sin sonido, sin pilchero, sin perros, como si en la mitad de la calle hubiese crecido una estatua inverosímil. Cuando dijo -Morgan- la palabra cayó en el polvo de ese

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-1509812354346546222011-07-24T20:16:00.000-03:002011-07-24T20:16:05.710-03:00

La ciudad de Éfeso, donde nació Heróstratos, se extendía en la desembocadura del Caistro, con sus dos puertos fluviales, hasta los muelles de Panorme, desde donde se veía, sobre el mar de abundantes colores, la línea brumosa de Samos. Rebosaba de oro y tejidos, de lanas y rosas, desde que los magnesios, sus perros de guerra y sus esclavos que lanzaban venablos, fueron vendidos a orillas del

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-64425630444760698442011-07-18T23:36:00.005-03:002011-07-20T01:16:58.565-03:00

Tardes varias: crepitantes algunas, todas promesa y espuma; carcelarias otras, ennegrecidas por la lluvia que amenaza; también ronroneantes, morosas, tibias. En el interín, un teléfono que desespera en alguna habitación; una seña desde la otra vereda; un banco de plaza, a medias vacante; la insistencia embriagadora de ciertos ojos; el oleaje, su ruido y su furia, esa huida mansa, resbalando,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-53102139856039449102011-07-14T18:22:00.000-03:002011-07-14T18:22:14.492-03:00

Sobre la sábana, el intersticio polar sólo empezará a morir con las yemas sedientas, inminentes una vez que aleteen, ciegas, puro instinto contra el velador apagado. Vacilación: ausencias y olvidos y desprecios desempolvan las oxidadas trampas de ayer; disimulan goteros envenados en la sombra larga de ambas copas; insertan lentas agujas en nuestros cuerpos de trapo; pantomimas incluso en la

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-21477879782100394892011-07-05T22:53:00.000-03:002011-07-05T22:53:43.152-03:00

Amarga bienvenida la de las malezas. Hijas, como el desamor, del olvido y la desidia. Malparidas, entonces, estas lenguas de serpiente lamiendo las rodillas, estas aprensiones de cascabel y sueño envenenado enroscándose en cada paso que se hunde. Pero entonces los versos. Guadañazos urdidos en la desesperación de las noches sin fondo, las sábanas esteparias, los ojos atascados en la penumbra

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-16364712878601624142011-06-27T22:09:00.001-03:002011-06-27T22:14:35.701-03:00

Con Los lanzallamas finaliza la novela de Los siete locos. Estoy contento de haber tenido la voluntad de trabajar, en condiciones bastante desfavorables, para dar fin a una obra que exigía soledad y recogimiento. Escribí siempre en redacciones estrepitosas, acosado por la obligación de la columna cotidiana. Digo esto para estimular a los principiantes en la vocación, a quienes siempre

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-15733024288109084642011-06-19T20:04:00.001-03:002011-06-19T20:05:09.728-03:00

Mi padre tuvo tantas caídas que al final no recordaba la primera. Lo vi despeñarse con una motoneta camino de Plaza Huincul y años más tarde se dio vuelta con el Gordini, cerca de Cañuelas. Mi madre me contó que una vez, cuando yo era muy chico, se cayó sin mayores daños de un poste de teléfonos y como era bastante distraído solía tropezarse con los juguetes que yo dejaba tirados en el suelo.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-52779580234531005272011-06-13T18:10:00.000-03:002011-06-13T18:10:08.619-03:00

(Foto: Marguerite Yourcenar, en pleno acto de magia) Inexorablemente, una efeméride. Natalicio de Leopoldo Lugones. Toda una rareza para nosotros, tan afectos a conmemorar necrológicas. También es todo un símbolo de nuestro fragmentado ser nacional, nuestro argentinísimo vicio por la bipolaridad: de primigenia ideología socialista, Lugones resbaló a través de toda la paleta hasta las antípodas,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-57495939865012519892011-06-12T20:46:00.003-03:002011-06-12T21:12:40.752-03:00

Cumplo con el pedido de Marcelo Di Marco, gauchazo siempre, maestro con todas las letras. Victoria entre las sombras, su nueva novela, sale pronto y ya tiene página: www.victoriaentrelassombras.com ¡A que será un éxito!

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-31273562977256903852011-06-07T22:56:00.000-03:002011-06-07T22:56:26.994-03:00

Llueve. Sin tristeza de cristales mojados, sin sollozos en el techo. Sólo un vómito hecho de furia y desierto; sólo harapos de una luna famélica posándose, con robadas sutilezas de rocío, en este silencio sucio y sin bordes. Blancuzca la noche, su quietud enferma, sus ardores de azufre. Aun así impotente, también, para borrar las titilaciones del recuerdo luminoso, las migraciones, la espera

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-29201398842685128392011-06-01T18:29:00.000-03:002011-06-01T18:29:52.974-03:00

Mes nuevo, cara nueva.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-36909073042801363112011-05-28T17:15:00.000-03:002011-05-28T17:15:16.183-03:00

Eres yo misma, yo soy tu nervio y tu dolor sintiéndote; te pronuncio con mi aliento, me nombras con tu sangre. «Mon amour», tus manos, déjame estar así, no estar, perderme, sumergir, sucumbir, no ser, soltarme, una incoherente voluntad me arrastra húmedo sitio de memoria, fijos ojos de un gato negro, de improviso fosforescentes como dos secretos desnudados, me miro, sótano antiguo de tortura y

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-59262949536615173212011-05-21T01:12:00.000-03:002011-05-21T01:12:41.570-03:00

Indecisa, siempre inconclusa la curva de la boca: apenas grieta, tantas profecías del abismo rasparon sus bordes. En los ojos, adherida, una bruma hecha de ayeres, lloviznas, noches heladas sin sueño ni refugio. Así, en la atroz intemperie de todo, ciega y exacta y graciosa y salvaje bailó bajo los relámpagos. Domesticó los rayos, los acunó en la punta de los dedos. Y luminosa e irrepetible,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-45806305114085931242011-05-17T20:56:00.004-03:002011-05-17T21:02:24.133-03:00

Vaivén. El tiempo y el espacio adoptando las tontas, imprescriptibles maneras de la marea y los follajes. Pero aun en el fragor rabioso de los remolinos resbalan, ondulan esos, aquellos, sus acordes: Íntima: ya conoces mi corazón, conoces la solvencia que tiene mi andrajosa tristeza. ya sabes la semilla que habita en mi cabeza plagada de cizañas, de sequías y de hoces; cálida: ya has

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-49604154055804533512011-05-11T22:27:00.000-03:002011-05-13T17:46:34.673-03:00

Recién consumado el fin de semana, supongo que corresponde alguna breve reseña antes de retornar a la musical cotidianeidad de estos canteros. Como te había contado, fue la segunda presentación de Yo el pájaro y el cielo en la Feria del Libro de Buenos Aires. Esta vez, a diferencia del año pasado, como parte de un espacio de lecturas del Círculo de Escritores del Comahue. Más allá de las

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-56189119566047730382011-05-04T00:18:00.001-03:002011-05-04T00:20:23.340-03:00

Yuxtaposición de vientos. Se cruzan, se raspan, se anudan. Uno que gotea un insondable murmullo de avenidas y amasijos, de farolas y urgencia, pero también huele... a papel impreso, a entrañas de libro abierto: olor a añoranzas, bancos de plaza, humedad escondida de jardines respirando. Por el otro, una brisa con formas de voz y de magia que florece entre las olas y viene deslizándose por las

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-60151274823422828602011-04-30T01:23:00.000-03:002011-04-30T01:23:02.320-03:00

Hay una promesa endulzando el aire. Luego de mil sequías y desangramientos, al fin pude librarme de una vieja y agobiante cuenta pendiente, incansable sanguijuela de tiempo, energías y pensamientos. Ahora, mucho más liviano de equipaje, estimo y anhelo el comienzo de una nueva era. Por lo pronto, no diré nada más. Espero ir develándolo con hechos. Ayer retorné al abrigo de los libros. Tal vez

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-764622898137039542011-04-26T02:01:00.000-03:002011-04-26T02:01:26.487-03:00

Por estos días me acorrala un compromiso inminente, gris y preponderante. Pero entre los eslabones siempre respiran algunas hebras de luz: - Ayer salió al aire la entrevista cuyo anticipo motiva la entrada anterior. Podés verla en la página del programa, www.nacidosycriadostv.com.ar, o bien pulsando en este enlace directo. - La segunda presentación en la Feria del Libro de Buenos Aires de Yo

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-43899405916857308742011-04-20T00:14:00.000-03:002011-04-20T00:14:06.005-03:00

Ya está al aire el avance de la nota que te comenté el otro día. Saldrá el lunes 25 de este mes, a las 14 horas, por el Canal 10 de Roca. Si estás fuera del área de cobertura, podés mirarla en la página del programa: www.nacidosycriadostv.com.ar Nuevamente, gracias mil a Fernando Rodríguez y la gente del equipo. P.D.: Y ya que hablamos de libros... aprovecho para adelantar que Yo el pájaro

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-14275014365652428232011-04-15T18:19:00.001-03:002011-04-15T18:20:48.185-03:00

Cuenta la leyenda que, cierta vez, desde un auditorio lleno alguien le disparó a Borges: "¿Para qué sirve la poesía?". Apostaría que hubo un silencio doloso, casi juguetón, antes de la respuesta inapelable: "¿Y para qué sirven los amaneceres? ¿Para qué sirve el aroma del café?": Es misteriosa como el tiempo y el mercurio, delirante y exacta, álgebra y fuego. Cuando nadie la espera, coronada de

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-33558941019198492722011-04-13T01:15:00.003-03:002011-04-13T01:19:38.473-03:00

Borroneando espirales, sangrando desgano, marchita se arrodilla la primavera en las veredas. Mientras, persiste el asedio, su opresión de cerrojos. Pero siempre habrá un resquicio de alivio: Monstruo de oro, trazo oscuro sobre laca de luz nocturna: dragón de azufre que embadurna sábanas blancas en puro fulgor secreto de bengalas. Ahora, violentamente, el grito de dos cuerpos en cruz:

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-17229613529742566552011-04-08T20:57:00.000-03:002011-04-08T20:57:54.993-03:00

Anteayer miércoles, en Roca, grabamos una nota para "Nacidos y Criados", programa que va por el Canal 10 de esa ciudad. Dios mediante, la entrevista sale el lunes 25 de este mes; también, vía sitio web. Por el espacio, la gentileza y la buena onda, desde ya quiero decir a Fernando y al equipo que lo hace posible: ¡Gracias!

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-36198347666126015052011-04-02T16:47:00.002-03:002011-04-02T16:50:52.566-03:00

Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-89515522361400170122011-03-31T00:35:00.000-03:002011-03-31T00:35:09.136-03:00

Quiero huir de tu lástima, y tropiezo con mis zarzas de miedo y con mi nido de alegrías dormidas, y desgarro. Has tendido tu sonrisa en piedad a mi costado, y te quedas a mirarme ceder, sombra inclinada como un tronco crujido de castigos. Tus dos brazos cruzados, y ya ajenos, y una boca de beso que se guarda. Nunca me vi pequeña como ahora, a los pies de tu altura compasiva. Nunca, como

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-12440517971692030342011-03-24T16:44:00.000-03:002011-03-24T16:44:11.947-03:00

porque cogí la mariposa no en el jardín sino en el sueño porque en mi almohada oí cantar al río al crepúsculo orar porque el cielo breve de la flor me llevó lejos porque el niño aún (que fui que a veces soy) despierta y ve la mariposa volar en el jardín que ya no sueño. (Javier Sologuren)

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-54986210181736808122011-03-16T18:26:00.001-03:002011-03-16T18:27:10.883-03:00

Algún día encontraré una palabra que penetre en tu vientre y lo fecunde, que se pare en tu seno como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo. Hallaré una palabra que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta, que contenga tu cuerpo y abra tus ojos como un dios sin nubes y te use tu saliva y te doble las piernas. Tú tal vez no la escuches o tal vez no la comprendas. No será necesario. Irá por tu

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-26992050391277048092011-03-09T19:40:00.000-03:002011-03-09T19:40:01.997-03:00

El firme amor, me diste con tus dones. Vino a mí la ternura que esperaba y me acompaña la que lleva el beso más profundo a mi boca. No pudieron apartarla de mí las tempestades ni las distancias agregaron tierra al espacio de amor que conquistamos. Cuando antes del incendio, entre las mieses de España apareció tu vestidura, yo fui doble nación, luz duplicada, y la amargura resbaló en tu rostro

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-73753778804205066602011-03-08T16:45:00.000-03:002011-03-08T16:45:45.703-03:00

En otros tiempos tenía la costumbre de abrevar en cierto y delicioso libro. Solía nutrir estos mismos canteros con extractos de Vuelta de página, de Jorge Lanata, un compendio de crónicas y editoriales periodísticas que hace mucho encontré en una de esas mágicas librerías de usado. Y ya que miramos para atrás, hace exactamente tres años replicaba unas páginas que dicen así: "Ayer fue el Día

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-77598987529861921852011-03-07T16:49:00.001-03:002011-03-07T16:50:00.819-03:00

Yo he de sentir en mi escollera el miedo, golpear por mis costados, cuando partas. Levantarás el ancla enganchada en mi limo caliente, y arrancarás un tiempo de latido y soltarás amarras. Escucharé que partes, tu sirena, una espiral opaca, silenciará la lumbre de mi cuerpo. Escalofrío de nieve, me quedaré distante con el rostro en nostalgia de los muelles. Será un desmayo largo, y estremecido

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-11539938305361293862011-02-28T23:44:00.001-03:002011-02-28T23:44:49.802-03:00

Que el verso sea como una llave que abra mil puertas. Una hoja cae; algo pasa volando; cuanto miren los ojos, creado sea, y el alma del oyente quede temblando. Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; el adjetivo, cuando no da vida, mata. Estamos en el cielo de los versos. El músculo cuelga, como recuerdo, en los museos; mas no por eso tenemos menos fuerza; el vigor verdadero reside en la

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-9595743432007429132011-02-26T17:16:00.000-03:002011-02-26T17:16:01.605-03:00

Un breve anuncio parroquial. En estos tiempos de apremio y obligaciones que acorralan, también hay hebras de luz rajando los paredones. Surgió la posibilidad de comentar libros en "Libros, nocturnidad y alevosía", página del escritor español Luis Barga. Hablamos y rápidamente hubo acuerdo. Será una linda excusa para retomar una práctica que alguna vez floreció en este Jardín ( por ejemplo,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-57727403442109967272011-02-20T20:13:00.001-03:002011-02-20T20:13:36.570-03:00

Te desnudé entre llantos y temblores sobre una cama abierta a lo infinito, y si no tuve lástima del grito ni de las súplicas o los rubores, fui en cambio el alfarero en los albores, el fuego y el azar del lento rito, sentí nacer bajo la arcilla el mito del retorno a la fuente y a las flores. En mis brazos tejiste la madeja rumorosa del tiempo encadenado, su eternidad de fuego recurrente;

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-22950272641066272092011-02-16T00:56:00.001-03:002011-02-16T00:57:50.753-03:00

Y la lluvia sonríe, canta dentro del cristal que me habita y repercute sobre un suelo ya antiguo en otras lluvias, y otras tardes miradas desde lejos. Mi ventana de ver el mundo, abierta, y mi puerta a algún náufrago, descubro que no hay puertas, que nunca hubo ninguna para abrir, ni cerrar; que estuve afuera. Y esta lluvia... La tarde me habla quedo como un hombre, cansado ya de días, que

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-28049700793239645552011-02-11T23:07:00.000-03:002011-02-11T23:07:08.125-03:00

Golondrina, que salvaje escondiste tu nido en el viento, florecías cuando te hamacabas (chirriante agonía de cadenas vencidas) en otros ojos. Y sonreías cuando aventuraste la boca en la correntada; cautiva, centelleante, maldita, te fuiste dibujando espiralados los siglos marchitos de la espera. Y yo, mientras, hojarasca flotando en esta cama vacía.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-88240278794516726222011-02-09T19:12:00.001-03:002011-02-09T19:12:27.486-03:00

a veces soy la voz del otro lado del teléfono a veces un aliento una ciudad enorme donde te encuentro a veces por supuesto una fecha un saludo que cruza el cielo velozmente dos ojos que te miran un café que te espera después de la llovizna una fotografía una mano en tu mano desesperadamente una canción etcétera y siempre o casi siempre nomás ese silencio donde solés colgar tus prendas íntimas.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-18526206602434989152011-02-03T00:50:00.001-03:002011-02-03T00:50:47.488-03:00

¿Habrá un mañana? preguntan mis manos, vanas mariposas sobre este desgarro. Tiemblan, y es nuestra risa posada en el ronroneo de aquel oleaje (el sol anidado en tus labios; tus ojos cantaban, gritaban que sí); vacilan, y las pisotea el invierno a borbotones; arden, y rojo se desbarranca su llanto. Dos quizás, algún tal vez, un ojalá; así goteó mi boca huérfana, crucificada por ese

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-33033900088328742632011-01-31T22:06:00.002-03:002011-01-31T22:07:29.225-03:00

Hablábamos de Lorca, cuya estatua en Madrid ilustra esta entrada, y su luminoso y doliente vaticinio. No sé por qué, y seguramente me equivoco, pero siempre sentí que este poema de Miguel D´Ors (Santiago de Compostela, 1946), justamente llamado "Vaticinio" y que alguna vez leímos, se refiere a él: Le esposarán las manos por la espalda, pero él tendrá seis años y correrá mojado entre las altas

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-20332323585666909722011-01-26T17:32:00.006-03:002011-01-26T17:37:27.566-03:00

Mientras batallo y tropiezo y chapoteo en la enjundia poética, aprovecho para compartirte un correo reciente (cortesía de Flor L.): las palabras de García Lorca al inaugurarse la biblioteca de su natal Fuente Vaqueros. Entonces, septiembre de 1931, no imaginaba que ochenta años después su discurso seguiría sangrando al sur, en este lado del mar: "Cuando alguien va al teatro, a un concierto o

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-11235580235235800142011-01-21T02:08:00.000-03:002011-01-21T02:08:32.796-03:00

Ya está en línea, por fin, la subpágina de Yo el pájaro y el cielo. Podés acceder a ella pulsando en la sección "Bibliografía", a la derecha de tu pantalla. Hablando del libro, adelanto que ya está en marcha el plan para presentarlo individualmente aquí, en Cipolletti, para marzo o abril a más tardar. A medida que se vayan produciendo novedades, desde luego te las iré informando por este mismo

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-66188254411750434642011-01-16T22:17:00.001-03:002011-01-16T22:17:41.277-03:00

Cuando el desamparo me embosque; cuando áspera florezca la intemperie y su sonrisa reseca juegue al granizo… Cuando entonces, esta noche: Quisiera que tus ojos me acunen, (tu pelo como una llovizna, una tibia melodía). Que tu piel sea marea remolino abismo.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-81466838059402683642011-01-11T23:31:00.000-03:002011-01-11T23:31:24.889-03:00

Voy tanteando los filos de lo incierto, ya en los bordes de la sangre. De a ratos, rabiosa, la oscuridad martilla el ardor desnudo de mis pies: tantos charcos que olvidó la nieve; tantas púas que, brillantes, me bebieron a lengüetazos. Así, ahora, camino. A veces sabe al malabarismo infantil sobre un cordón; otras, a un salto mortal. Entretanto, inevitable, busco revertir extravíos: un ayer,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-19740465304180723102011-01-07T16:46:00.002-03:002011-01-07T16:48:56.073-03:00

Pensaba comentar un libro, por fin, pero hoy estas aguas revientan de témpanos. La trama no amanece, el tono se escapa como un conejo, y un imposible potaje de bruja infecta la caja de letras. Se impone un salvoconducto; será Onetti, sublimes su puño y su letra, quien lo otorgue (confieso que era una obra suya la que pensaba abordar). Reza el papel: I. No busquen ser originales. El ser distinto

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-83638843870749989352011-01-02T18:13:00.000-03:002011-01-02T18:13:16.357-03:00

Cómo habrá sido el apuro que no era el decimotercer año en el oficio de escribir sino el decimosegundo: mi profe Débora me descubrió en 1998. En fin, comenzó el nuevo año y, otra vez, vengo al reencuentro con una deuda colgada y la promesa de saldarla en el corto plazo. Pronto haré el anuncio, espero. En el interín, el seguramente esperado derrocamiento del autobombo y un cuento de Onetti.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-88186051870592988752010-12-31T18:17:00.002-03:002010-12-31T18:22:59.564-03:00

Hoy concluye otro año, el decimotercero desde que empecé a trajinar este oficio de escribir, el cuarto desde que abrí las verjas de este Jardín. Ha sido un año especial en relación al quehacer literario. Principalmente, por la sorpresa del premio y la consiguiente edición de Yo el pájaro y el cielo. Se abrieron varias puertas, tal vez se abran otras más, pero en lo personal me sirvió, antes que

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-88217201973701508652010-12-24T19:59:00.000-03:002010-12-24T19:59:42.374-03:00

Aun brevemente, continuando esta incómoda costumbre de los últimos tiempos que aún no puedo quebrar, hoy quiero agradecerte por tu compañía de siempre, vecindad floral de caminantes que da sentido a todo esto. Al mismo tiempo quiero hacerte llegar mis mejores deseos en esta fecha de especial significancia cristiana, pero cuya esencia creo que trasciende los marcos de la fe. Después de todo,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-37298291505326757922010-12-23T00:52:00.002-03:002010-12-23T00:53:42.923-03:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos -esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo-. Tus ojos serán una vana palabra, un grito acallado, un silencio. Así los ves cada mañana cuando sola sobre ti misma te inclinas en el espejo. Oh querida esperanza, también ese día sabremos nosotros que eres la vida y eres la nada. Para todos

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-73735929173420389652010-12-20T01:06:00.000-03:002010-12-20T01:06:13.469-03:00

En una metáfora fluvial de la agenda, diría que tras la curva más violenta apareció, abrupta y por fin, la calma ancha, cristalina. Atrás quedaron olvidados, en aquel otro mundo, la espuma, tantos rápidos voraces, mil piedras como corales. Supongo que ahora viene el tiempo en que aparezco más seguido por acá. Es momento también de apartar un poco el autorreferencialismo que supo campear por

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-65290007789579272232010-12-14T13:37:00.000-03:002010-12-14T13:37:00.527-03:00

"Ni abogado, ni periodista, ni maestro: lo único que me importaba era escribir y tenía la certidumbre de que si intentaba dedicarme a otra cosa sería siempre un infeliz. Que nadie deduzca de esto que la literatura garantiza la felicidad: trato de decir que quien renuncia a su vocación por "razones prácticas", comete la más impráctica idiotez. Además de la ración normal de desdicha que le

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-39126878663549158582010-12-09T23:58:00.000-03:002010-12-09T23:58:20.487-03:00

En cada palabra latirá siempre el anhelo incansable de un roce tuyo: tu piel con ritmo de mariposa, de tarde que se duerme. En cada párrafo respiran a cada momento las melodías de tu mirar. Tu boca de trópico remontando constelaciones, bailando como tormenta.   En cada página, sí, definitivamente, te busco y te encuentro. Por eso este oficio, esta sed.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-89306983603156916012010-12-07T00:40:00.000-03:002010-12-07T00:40:54.224-03:00

Tremendos el nombre y la página. Allá, merced a la gentileza de Santiago Ocampos (entrevistador y amigo) y de Luis Barga (anfitrión) apareció ayer una nota que podés leer entrando acá. ¡Mil gracias a ambos!

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-70067104426339923082010-11-30T00:35:00.001-03:002010-11-30T00:44:04.078-03:00

Atardecer de noviembre, y acá las malezas ya raspan la cintura. Finaliza este mes extraño, espeso, trajinado, y se impone un comentario sobre la reciente Feria Patagónica de Escritores, hace pocos días en Neuquén. Seré breve, imposición de este tiempo de nausea y zarandeo. No presenté Yo el pájaro y el cielo: viernes a las 3 de la tarde, me dijeron. Impracticable desde todo punto de vista.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-42913692191183496092010-11-20T18:55:00.002-03:002010-11-20T18:59:06.861-03:00

El tiempo apremia e impone brevedad. El jueves estuve en el CEM 115 de Fernández Oro, merced a la invitación del profe Miguel Costantino. Hablamos, conocí a profesores y alumnos y también a Juan Rithner, célebre escritor rionegrino, gauchazo el hombre. Todo fue muy grato. Agradezco nuevamente a Miguel, hermano de letras, por la gentileza de invitarme. Ahora se viene la presentación de Yo el

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-80477686737483027262010-11-16T00:43:00.001-03:002010-11-16T00:45:41.099-03:00

Tiempos convulsos. Mientras, brotan las presentaciones. El sábado pasado fue en Plottier, tal como comentaba en la entrada anterior. Resultó linda, desestructurada, emotiva. Agradezco a la organización por brindarme el espacio y por la calidez en la recepción, una constante en la gente de esa verde ciudad. También, claro está, las gracias totales a mis compañeros del Círculo de Escritores del

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-20159145617909132502010-11-07T18:08:00.003-03:002010-11-07T18:11:04.402-03:00

Amanece noviembre y ya tiene tres presentaciones prácticamente abrochadas para Yo el pájaro y el cielo. Quiero invitarte a: 1) La Feria del Libro de Plottier, el próximo sábado 13 de noviembre después de las 20 horas. Algo novedoso: por lo que me comentaron, la organización probará un formato distinto al tradicional (escritor que monologa, mesa de por medio, a un auditorio), con vistas a

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-82869087147628892382010-10-30T18:35:00.001-03:002010-10-30T18:35:47.614-03:00

En la foto (gentileza de Pablo Tolosa, extractada de su blog "Malditos Animales"), se puede ver un rinconcito de la última Feria del Libro de Frankfurt. En la repisa inferior del medio, los libros de Silvia Rodríguez y del mismo Pablo (también en el segmento aumentado). En la de más abajo, sobre la derecha, mi Yo el pájaro y el cielo. Realmente, aún no lo dimensiono del todo. Por este lado, en

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-37703971841530303112010-10-24T18:48:00.002-03:002010-10-24T18:58:58.257-03:00

En 1997, la concesión del prestigioso Premio Planeta de Novela levantó humareda. Gustavo Nielsen, el finalista, inició un juicio alegando que el primer premio del certamen había sido determinado de antemano, verbigracia un suculento contrato editorial firmado tiempo antes. El concurso lo había ganado el inefable Ricardo Piglia. Nielsen también ganó, pero el juicio. La controversia vino a

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-48322302827149805692010-10-17T02:06:00.001-03:002010-10-17T02:24:26.787-03:00

De golpe se postergó el cierre de la Feria del Libro de Cipolletti, que ahora será el próximo domingo 24 (este lunes estará cerrada). Lo que puede la bronca de los expositores. El devenir del evento decepciona. En principio las expectativas eran buenas, dado el regreso a un espacio cerrado, amplio, a la altura de la circunstancia, por suerte ya descartado aquel globerío infame. Pero hasta

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-35175952507358336262010-10-11T18:48:00.000-03:002010-10-11T18:48:34.155-03:00

Ayer presentamos los libros en la séptima Feria de Cipolletti, tal como rezaba el anuncio tan reiterado de estos últimos días. No pudo estar Silvia Rodríguez, pero sí Pablo Tolosa, y con él leímos algunos poemas de Después del temblor. Luego fue el turno de Pablo, quien leyó tres cuentos de su Malditos Animales, y finalmente me tocó a mí hablar un poquito y leer un fragmento de mi Yo el

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-87999297297476534132010-10-09T14:17:00.002-03:002010-10-09T14:19:46.385-03:00

Juro que esta mujer me ha partido los sesos, Por que ella sale y entra como una bala loca, Y abre mis parietales y nunca cicatriza, Así sople el verano o el invierno, Así viva feliz sentado sobre el triunfo Y el estomago lleno, como un cóndor saciado, Así padezca el látigo del hambre, así me acueste O me levante, y me hunda de cabeza en el día Como una piedra bajo la corriente cambiante. Así

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-86040549250464936912010-10-07T23:33:00.002-03:002010-10-07T23:34:49.202-03:00

Mañana viernes a las 20 horas es la inauguración, en el mismo predio ferial (calle 25 de Mayo, entre Roca y San Martín). A partir del sábado comienza a funcionar como tal, extendiéndose hasta el 17 de este mes. Acá, un programa de los primeros días, cortesía de CipollettiPortal. Quiero reiterarte la invitación para este domingo 10 a las 20 horas, cuando en la sala 1 del predio presentemos los

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-29025989473917392562010-10-02T01:46:00.000-03:002010-10-02T01:46:08.752-03:00

Del Libro, dos y en este Octubre que ya empezó. Una a lo lejos, la mundial de Frankfurt, donde Yo el pájaro y el cielo integrará el stand argentino junto a los otros libros premiados por el Fondo Editorial Rionegrino. Justo ayer salió una nota alusiva en La Mañana de Cipolletti. Por otra parte, el próximo domingo 10 de octubre, a las 20 horas, presentaremos en la Feria del Libro de Cipolletti

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-17746154262654223492010-09-29T22:41:00.000-03:002010-09-29T22:41:10.359-03:00

Y te miró, sabor de armas blancas, constelación clavada en una madrugada de invierno; y entonces su boca te disparó melodiosa, final, ahora descerrajando la intemperie con los mismos labios que supieron domesticar la magia, emular mansa a los demonios, resbalar por los pliegues húmedos del eclipse. Y descendiste como un otoño al abismo que te impuso. Moroso por la querencia, ciego por la

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-87693041636453769482010-09-23T01:08:00.000-03:002010-09-23T01:08:24.678-03:00

Despacio abriste la boca, como desenvainando, como si pudiera haber deleite, y hubo una jauría, una andanada de granizo, una ráfaga sucia de metralla al rojo. Así enseñabas, a distancia reglamentaria para un cuerpo a cuerpo, el sabor duro y helado de los impactos, la sensación a baldío fluyendo negra, irreversible, haciendo metástasis. Mientras, frenética en la búsqueda ciega del énfasis,

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-63404637406945160142010-09-21T00:17:00.001-03:002010-09-21T00:19:30.606-03:00

 El Círculo de Escritores del Comahue se complace en presentarles otro anhelo hecho realidad: la revista Alter Ego. Se trata de una publicación de carácter cultural pero ya no sólo literaria sino con vocación multidisciplinar, aspirando a convertirse en otro canal de expresión todos los artistas de la región. Cada ejemplar estará a la venta en puestos de diarios y revistas de todo el Alto

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-83324408131147994542010-09-16T01:02:00.001-03:002010-09-16T01:04:13.739-03:00

Efectivamente, el sábado estuvimos en Luis Beltrán. Primera vez en esta localidad del Valle Medio, recostada en el río Negro, cuyas aguas morosas y ronroneantes nutren la cadencia larga de esas tardes. Espaciosas las cuadras y las calles, soñolientas por el tráfico de a gotas, unas y otras depositadas sobre la llanura amarillenta que supo de tolderías y estampidas, que alguna vez tembló bajo

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-58805182319189433502010-09-07T23:37:00.000-03:002010-09-07T23:37:20.465-03:00

Hoy apareció la nota que me hizo Ariel Martínez, responsable de la excelente "Cipolletti es un lugar". Creo haberles comentado al respecto alguna vez, con la mención de que por dificultades de agenda la armamos vía correo electrónico. La podés leer en este enlace, o si no copiando y pegando la siguiente dirección en la barra de tu navegador: http://cipollettiesunlugar.blogspot.com/2010/09/

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-58969388933534630582010-09-04T02:13:00.001-03:002010-09-04T02:16:54.147-03:00

No sólo en invierno Japón se viste de blanco. Una vez al año, la floración de los cerezos viene a engalanar los jardines y los faldeos de las montañas con un manto como de Virgen, luego rosado, incluso violáceo. El prodigio tiene impronta de celebración, y la gente abarrota los parques con júbilo primaveral. Cerca, seguramente, se alzan placas con haikus, forma poética japonesa por excelencia. 

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-23044714159091711552010-08-30T00:19:00.001-03:002010-08-30T00:23:08.077-03:00

"Arriba flota la luz, recortada, redonda. Es el cielo del atardecer. Mirándolo, pienso en el mundo a esa hora del atardecer del mes de octubre. Allí debe de haber una vida con gente. Bajo esa luz tenue, la gente camina por las calles, hace compras, prepara la comida, se dirige a su casa en tren. Y piensan que es algo tan natural que no merece siquiera ser pensado. O ni siquiera lo piensan.

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-75499936784413782162010-08-23T21:03:00.003-03:002010-08-23T21:15:53.803-03:00

El sábado salió una nota en La Mañana de Cipolletti, respecto a la inclusión de Yo el pájaro y el cielo, junto a los libros de Silvia Rodríguez y Pablo Tolosa, en el stand argentino de la Feria Internacional del Libro de Frankfurt. Agradezco la deferecia a Gladys, periodista y hermana de la vida, y también al staff de este diario que mantiene su tradicional apertura y buena onda para con los

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-19775634153405704322010-08-20T00:35:00.000-03:002010-08-20T00:35:15.352-03:00

Hoy recibí una sorpresa increíble. Copio y pego: Estimados Escritores, Me dirijo a UDS a efectos de informarles que de acuerdo a lo acordado con la Cancillería Argentina y cumpliendo con lo establecido sobre la participación de Río Negro en la Feria Mundial del Libro de Frankfurt, la Agencia Río Negro Cultura enviará al Stand de Argentina una serie de libro editados por el Fondo Editorial

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-68681843103145490262010-08-12T22:20:00.001-03:002010-08-12T23:46:24.519-03:00

Continuando el tema de la entrada anterior, recibí una hermosa sorpresa. Merced a la iniciativa y al cariño de Silvia, un escritor de Bolsón me representará el domingo: se trata de Juan Matamala, quien accedió muy gentilmente a la propuesta de presentar mi novela Yo el pájaro y el cielo. A ella y él quiero decirles, ante los transeúntes de este Jardín, que este gesto me honra y alegra hasta lo

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-28719396869782184522010-08-09T21:04:00.003-03:002010-08-09T21:29:24.010-03:00

Día agridulce. Primero, la definición de una posibilidad anhelada que veníamos planeando con Silvia y Pablo (Rodríguez y Tolosa, poesía y cuento, respectivamente): repetir el formato de presentaciones conjuntas de nuestros libros, tal como en la Feria de Buenos Aires. Ahora iba a ser el próximo domingo 15, en El Bolsón. Un lugar que hace tiempo me llama desde la distancia. Con libros y amigos de

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-40134941798096523742010-08-07T01:40:00.005-03:002010-08-07T01:57:38.316-03:00

Esta manía de saberme ángel,sin edad,sin muerte en qué vivirme,sin piedad por mi nombreni por mis huesos que lloran vagando.¿Y quién no tiene un amor?¿Y quién no goza entre amapolas?¿Y quién no posee un fuego, una muerte,un miedo, algo horrible,aunque fuere con plumas,aunque fuere con sonrisas?Siniestro delirio amar a una sombra.La sombra no muere.Y mi amorsólo abraza a lo que fluyecomo lava del

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8759296919535585588.post-43614041704246837762010-07-31T18:30:00.004-03:002010-07-31T18:42:31.167-03:00

Óyeme como quien oye llover, ni atenta ni distraída, pasos leves, llovizna, agua que es aire, aire que es tiempo, el día no acaba de irse,la noche no llega todavía,figuraciones de la niebla al doblar la esquina,figuraciones del tiempo en el recodo de esta pausa, óyeme como quien oye llover, sin oírme, oyendo lo que digo con los ojos abiertos hacia adentro,dormida con los cinco sentidos

Matíashttp://www.blogger.com/profile/03949901475997594772noreply@blogger.com2